La vie n'est autre qu'une rose, de l'aube de sa création à sa mort.
La rose née d'un bourgeon; s'épanouit à la vue du Soleil; fâne à la venue du froid, puis meurt.
La vie, quant à elle, commence le jour où nous naissons; pendant l'enfance, ce moment de pure innocence, nous nous épanouissons aux choses qui nous entourent; puis quand nous découvrons que la vie n'est point que facilité et joies, alors nous fânons, des cernes se dessinent, ensuite viennent les rides, qui sont les marques laissées par les obstacles franchis. Enfin, notre jour arrive, tout comme la rose, ce jour qui n'est, finalement, qu'un obstacle de plus pour nos proches.
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Moi, ma rose n'a plus qu'un seul pétale depuis que tu n'es plus là...Un bourgeon renaîtra-t-il de ma tige si fragile, pour que je puisse à nouveau m'épanouir?
Sans toi à mes côtés, je suis vide, je ne suis rien, je suis dénuée de tout sentiment heureux, juste un rosier - gelé par un hiver infini - qui ne fait qu'attendre que la vie reprenne.
Ecrit par moi...